Говорят, каждый мужчина внутри себя хранит образ любимой.
Концерты той, что в тебе.
Ей стихи и нежность.
Ей кофе и тёплый плед.
Мы порой ищем снаружи того,
Кого, кажется вовсе нет.
Но, та, чьи глаза тебе снятся,
Та, что держит ладонь и верит,
Та которая знает больше, чем кому-то ты мог доверить,
Она существует все-же.
Как анима, сон, молитва.
Как бог, у мужчин он женский,
Хотя его(ее) редко видно.
Искать бога в женщинах проще, когда понимаешь, что святость
Соседствует с блядством.
Радость -
найти в себе ту, что ищещь.
Я тоже искала долго, как струны тянула душу.
Похож ведь! Но как же больно, когда идеал разрушен.
Когда ты встречаешь близость и полнишься каждым взглядом.
Когда не важны награды.
И вечную жизнь не надо.
Встречаешь "себя" снаружи,
ломаются старые стены.
И больше уже не страшно.
Лишь только любовь по венам.
И пишутся три альбома.
И сердце большая рана.
И нет нигде тебе дома.
Ты знаешь, что здесь не рады
Ни силе твоей, ни страсти,
ни преданной вере во встречу.
Божественный вздох превратился в обычный пиздеж человечий.
Но, сука, поэт все же ищет.
Все тянет крыло на жопу.
Как будто Урюпинск может
Когда-нибудь стать Европой.
Да здравствует просветление.
Вы думали, это приятно?
Увидеть в истинном свете,
что люди обычные рядом.
Что трепет в словах за бабки.
Что верность до первой пьянки.
Что туфли сменяют тапки.
И самое главное - тряпки.
Стоишь как дурак или дура, не веря, что сам себя любишь
Другими.
Тебе, дружище. Выжившему после встречи.
Женщины тоже всегда ждут того самого... Не зная, что он уже внутри. Разочаровываясь в поиске идеала в людях, находишь его в себе.
#патруШива
