Не продажный текст. Расслабься.
Писька эволюции.
Ну и что, дорогой, попался?
В ловушку тела, времени и условий этого века, в паутину мнений родителей и авторитетов?
Увяз в информационной шаблонной сетке чужих принципов и идей?
Ищешь возможности не быть наказанным и быть спасенным?
Ты, как ребенок, которого не любили, хочешь выжить, а потому, бросаешься к ногам каждого, кто бросил на тебя взгляд? И очень стараешься. Понравиться богу, обстоятельствам и людям.
Тебе показалось, что это взгляд любви, но ее так космически мало, что подозреваешь предательскую узость души и манипуляцию в обычном комплименте?
Стесняешься сказать спасибо, кинуться на помощь, громко рассмеяться, подойти и сказать, что нравится, потому что, как, часто битая собака, боишься, что тебя неправильно поймут и посчитают....
Кем? Нуждающимся в любви и одобрении?
Ты так хочешь контролировать мнение о себе других, что упускаешь важный момент.
Не выйдет. Всегда не поймут правильно.
Друг ли ты себе самому? Хватает ли у тебя заботы к себе и внимания к тому творческому, детскому, исследовательскому потенциалу, который закопан под грудой "вот так жить правильно, иначе смерть, наказание, осуждение и карма".
Когда ты напуган, ты начинаешь искать, за что зацепиться, как упорядочить, прожить правильно, не умереть, или умерев, попасть в хорошую компанию с набранными очками.
Я хочу напугать тебя так, чтобы бояться было бессмысленно. Быть хорошим не поможет. Не стоит стараться.
Отчаяние от невозможности управлять смертью, да и жизнью - твой друг. Одиночество - тоже.
Там ты находишь единственного человека, который тебя понимает. Себя. А потому что всё остальное кончилось. Некому. Любят многие. Некоторые частично. Тотально понять невозможно.
Я не знаю никого, кто изменился бы без встречи с архетипом смерти. С внутренним образом ее. Ведь страх перед небытием, это не про банальное гниение физического тела. Хотя не слишком эстетично, в целом.
И я не знаю никого, кто бы научился ценить жизнь и не пережил бы глубокую травму и падение. Угрозу прерывания жизни и бессмысленность решимости.
Я не знаю никого, кто научился бы любить без согласия на свое тотальное одиночество и не глядя на конечность любых контактов.
Ты в ловушке иллюзии благополучия своей "не своей" жизни по правилам.
Чтобы иллюзия рассыпалась, надо увидеть, в какой ты заднице. И сказать "принято". Согласен. Так может быть. Да и хрен с ним.
А потом хватать жадно каждый момент жизни, любви, игры, честности.
Почему это не про тебя? Почему ты ещё не вышел из детской комнаты? Почему ты не свободен?
Представь большой зал. Концертный. Твоя любимая группа жжёт. Твои ноги и сердце подскакивают. Но ты сидишь и даже не пытаешься танцевать, договориться со смотрительницами зала, ты не готов сносить взгляд толпы на твой нелепый танец. Но, как же ты хочешь танцевать!
Про тебя?
Ты - дохлый, потому что не умер заранее. Потому что твоя жизнь принадлежит не тебе и твоему желанию танцевать в этот момент, а многоглазой толпе, которая боится жить, потому что это неправильно и можно умереть.
Или ты выходишь танцевать с вызовом толпе, управляемый ею, назло. Нет разницы.
Пфф. Скука. Предсказуемая.
Замени слово танец на свое дело, красивая девушка, классный парень, первый клиент, развод, предложение, жизнь...
А теперь слушай.
На сотню людей иногда получается один не нормальный. Он живёт и встречается с такой дырой, болью, смертью, что становится свободным от страха перед ней.
Он сам не очень жаждет такого образа жизни, но он писька эволюции. Он выплескивает новые идеи, состояния, значения, проявляет себя. И не зависит от пола, возраста и состояния здоровья его потенция.
Только от его любопытства и желания творить. А что там, за коллективным страхом жить?
Он такой, потому что решил жить.
Сначала он нелепый и весь зал смотрит, как он танцует. Ржачно и неубедительно.
Но, ему некуда деваться. Он писька эволюции.
Кайфует от боли тренируемых мышц. От каждого выхода на сцену.
Соглашается быть безумцем.
И с каждым падением и дурацким па, его танец становится все более безупречным.
И вот уже ребенок наблюдает за его жизнью, положив палец в рот. Стоит и смотрит, смотрит. Родители шикают, мол, нельзя пялиться, нельзя в лужу, нельзя деньги, нельзя ржать, нельзя быть...
Но.
Он видел танец. Прочитал книгу. Услышал песню. Увидел картину.
Представил, что это он там. В свете софитов, в краске, в центре круга на дискотеке и заражает своим диким танцем всю деревню.
Да, пофигу, что штаны до груди, очки и ботан.
Мачо, мотоцикл и волосы назад - вот она, писька эволюции, разрушение шаблона и рывок вперёд для хорошего мальчика...
Все. Вирус свободы и поиск своей идентичности, своего танца подхвачен.
Только бы не залечили тебя. Странненького.
И меня.
#patrusheva
p.s. текст написан в августе 2019 года.
